Arbanville - Desiderium

A nous.

Sun, 18 Jul 2010 11:45:00 +0200

Desproges-Vian-Sartre-Camus-Beauvoir-Tiersen...

Y'a une époque où la France, c'était juste des escaliers en colimaçon, de la provocation, subversion et indécence;
une époque où l'on sortait la vodka et le whisky pour être ivre et danser à la manière des ruskofs après la guerre.
Une époque où l'inconvenance rimait avec Génie.
Une époque où l'on reconnaissait les Français par leurs chapeaux, leurs allures de faux dandys; et les françaises à leurs portes jarretelles et la longueur de leurs clopes.
A cette époque, l'on ne fumait que des brunes, et le laid était beau.

Il y a une époque où la France, c'était un monde de ruelles, un monde derrière le monde.

Et quand Tiersen débarque sans prévenir, sans même se soucier, on se souvient que l'on est encore en âge de Rêver.

Elle m'a dit. (Encore.)

Fri, 16 Jul 2010 20:29:00 +0200

"J'ai tissé mes tristesse une à une
En funambule, j'ai crié ma détresse
A coeur en équilibre,
Et vêtue de mon oeuvre.
Mais, ne vois-tu pas ces ombres
Qui tournoient,
Sans égards pour mon monde ?"

Et moi, j'ai ri, parce que je sais que...
Je te surmonterais, Ange. Je t'oublierais.

Ainsi fait fait fait... ma p'tite fée qui s'est barrée.

Mon, 12 Jul 2010 15:54:00 +0200

Je t'aime, mon Antivierge, plus que l'on n'a jamais aimé, et plus cruellement que l'on ne saura haïr. J'ai eu des peines et des joies que je ne dois qu'à toi. A te glisser en moi pour susurrer lentement :

"Vois, ces coquilles vides, ces inconséquents aux yeux morts et au teint livide, monstres pénibles à la voix morne : admire leur malaise comme un signe de ta propre puissance, car le monde est une toile en feu où brûle des acteurs caduques. Les survivants sont ceux qui dorment avec leurs masques. La névrose a bouffé les restes et endossé une forme humaine.
Ne reste que moi, vois-tu, moi : le parricide et l'infanticide. Je serai autant de meurtres qu'il t'en faudra, petite fille, le nombre de claques dépendra du temps que tu mettras à te sauvegarder : à chacun de tes pas, je serais avec toi.
Je serais ce qui grouille dans ton estomac, ces châtouilles libidinales; et au milieu d'une foule, je serai le miroir de tes délires dithyrambiques.
Ton univers, tes langes, ta grèce antique et ta tombe. Je serais ta haine, ta rage, ta reine, mais surtout tes rêves, tes nausées, tes sourires, une fois souillée. Et tuée. Mon horreur, puisque ma volonté ne s'accomplit qu'en ton sang, offre-m'en, par ton meurtre, l'odeur.Seulement si tu meurs, m'aimes- tu ? Et si je mens, est-ce forcément un leurre, ce "même tu" ? "

Depuis ce jour, je sais qu'il existe des étés nocturnes qui débutent à midi.*

Et qu'aucun n'élude.

Stérile ?

Mon, 12 Jul 2010 15:12:00 +0200

Putain d'été.

Ne reste que l'absinthe, pour faire semblant d'aller bien, d'aller mieux, d'être recousue. Et les pantins brulent, caramélisent... Le joyeux carnaval des incendiaires, des catins trop fières et de leurs sourires. Elles se déboitent les hanches en talons aiguilles, mes pantins sublimes, mes avoeux de crime. Avenir, à venir...

Ete de putains.

Chère incompréhension, c'est à toi que je devrai d'être moi, à la fin. Il me restera bientôt plus rien de leur propagande. C'est moi alors que je vomirai enfin, ou m'achevant dans le coma, un long coma délicieux. Sans autre forme de procés, j'abattrai leur pantin raté, et les attributs dont ils m'ont chargé et que j'ai porté, trainé comme au carnaval : c'est à dire sous les missiles. Impossible de m'en débarasser sans les nommer, eux et leurs trucs, c'est ça qu'il faut considérer : s'ils avaient su m'apprendre à souhaiter, je souhaiterais que oui.

Et puis, j'ai retiré mon adhésion, ça devenait grotesque.

Elle m'a dit.

Mon, 15 Mar 2010 17:54:00 +0100

Samedi soir, quand je lui tenais les cheveux,
Ma Puce numéro 15 m'a dit, avenue Simone de Beauvoir, en se retenant de vomir l'absinthe :

« Rah, j'ai envie de soliloquer, ça me fait toujours ça... Tu sais, quand l'alcool me donne la fièvre, j'aimerais devenir une statue, avec un peu de pourriture verdâtre sur la bouche. J'aurais des airs de phèdre, sans ses rubans et ses allures de pétasse. Puis, je parlerais de ces grandes valeurs humaines, de ces mots pompeux, inconséquents, et surtout vides, hein... On en sait quelque chose ! Ceux que les gens utilisent pour se donner l'air intelligent : la vie, la mort, et tout et tout. Alors, moi, je dirais : " La vie, c'est un peu comme une pièce tragi-comique." Et là, il y aurait un binoclard louche aux cheveux gris qui, tout en prenant sa pipe en bouche me rétorquerait d'un air absent " Intéressant, intéressant..." Fais chier. Je le giflerais, c'est certain. Mais, je continuerais : "Parce qu'il y a de ces moments où, par rétention nostalgique, on s'allonge désemparés sur le continuum espace-temps. Les douleurs, les plaisirs, on se les rappelle avec un drôle d'air, une expression tragique et satisfaite : "J'ai vécu, j'ai souffert." Mais, rien ne nous laisse garder cette dignité froide, comme dans ces tragédies antiques -ouais, notre génération n'a rien d'historique- et alors, on finit par se foutre de nous-mêmes." Le voilà, ce putain de drame ! »

Encore une fois, j'ai eu cette pensée : elle est une femme-miroir, mais un miroir crevé. Alors, cette vérité m'a abattu : toutes mes amantes sont bestiales, mais je ne couche qu'avec des mortes.

68 et l'entracte.

Mon, 15 Mar 2010 17:07:00 +0100

Il y a une époque où la France, c'était juste des escaliers en colimaçon, de la provocation, subversion et indécence; une époque où l'on sortait la vodka et le whisky pour être ivre et danser à la manière des ruskofs après la guerre. Une époque où l'inconvenance rimait avec Génie. Une époque où l'on reconnaissait les Français par leurs chapeaux, leurs allures de faux dandys; et les françaises à leurs portes jarretelles et la longueur de leurs clopes.
A cette époque, l'on ne fumait que des brunes, et le laid était beau.

Il y a une époque où la France, c'était un monde de ruelles, un monde derrière le monde.

Et quand Tiersen débarque sans prévenir, sans même se soucier, on se souvient que l'on est encore en âge de Rêver.

(Le drame, c'est que tout le monde s'en fout.)

L'idiosyncrasie individuelle.

Mon, 15 Mar 2010 17:02:00 +0100

"Disons que je ne m'y accroche pas, c'est qu'on m'y enchaine ! Chaque mot doux rajoute un morceau d'acier, chaque gentillesse une entrave, et je gage que, lorsque j'aurai atteint un âge vénérable, je serais depuis belle lurette engloutie sous le poids de ces chaînes qu'on m'aura gracieusement offertes, en pensant me faire plaisir !"

Et Narcisse s'accroche à son égo, sans savoir qu'il lui faudrait avoir bien plus que deux mains. A cérébrer chaque geste... Victime, c'est une somme de maladresses humaines.

L'Aporie du mal.

Thu, 12 Nov 2009 23:55:00 +0100

Ma nébuleuse, il faut détruire pour créer, et aimer pour défaire.
La mort sur la croix justifie tout, elle scelle le destin. Périssent les débiles et les faibles, qui n'ont d'autre solution que d'être, tout entiers, compassion et bonté.
La confession des belles âmes est pure négation, abomination de notre race.
Parce qu'en toi et en moi s'agite cette puissance féconde : nous nous sommes trouvés, il est donc temps de nous perdre. Aux limites, à l'extrème de notre folie, de notre possession, abattons les ratés : que leurs cadavres décharnés nous hissent au statut que notre naissance réclame.
Car, mon Ange, il est des hommes qui naissent détruits, perturbés, et chez qui éclate cet éclair lucide -lors d'un combat, lambeaux contre lambeaux :
" Né, tu es une chose à comprendre."
Il est de ces hommes, sombres possesseurs d'une douleur inexpliquée - douleur qui les rend inexplicables- qui s'efforcent d'accroître leur puissance d'exister.
Ces hommes, Amour, nous connaissons le goût de leur sang, l'intensité de leurs spames, leur profonde et noire solitude; nous -centres chauds de leur univers, noème de leur être- nous délecterons encore, de ce paradigme sublime, que seul peut comprendre l'âme nostalgique du Génie:

"Il faut du Chaos en soi, pour accoucher d'une étoile qui danse."

Wrong way.

Tue, 27 Oct 2009 10:54:00 +0100

Merci Blanche neige, je n'ai jamais rien vu de si romantique.

Il est vrai que je ne m'attendais pas à ton retour,

occupée que j'étais à lécher le sang sur les mains de mon amante,

pas plus qu'à l'époque où tu m'as surprise

jetant les cendres de mon père du haut de l'église, sur la gueule des passants, place Victor hugo.

Mais je t'assure que je n' ai pas piétiné tes Camélias.

My Lady again.

Mon, 19 Oct 2009 15:06:00 +0200

"-Venue au monde avec un trou dans le ventre et le quitter une balle dans la tempe, qu'est-ce que t'en dis ?
-Que t'enchaînes les conneries."

J'aime son monde d'automne.
Sa vie de jolie conne.
Son narcissisme. Ses liqueurs de pomme.
Ses bruits.

Saphisme.

Mais, quand ses sourires ou ses larmes ne trouveront plus d'échos en moi, que deviendrais-je ?