Samedi soir, quand je lui tenais les cheveux,
Ma Puce numéro 15 m'a dit, avenue Simone de Beauvoir, en se retenant de vomir l'absinthe :
Ma Puce numéro 15 m'a dit, avenue Simone de Beauvoir, en se retenant de vomir l'absinthe :
« Rah, j'ai envie de soliloquer, ça me fait toujours ça... Tu sais, quand l'alcool me donne la fièvre, j'aimerais devenir une statue, avec un peu de pourriture verdâtre sur la bouche. J'aurais des airs de phèdre, sans ses rubans et ses allures de pétasse. Puis, je parlerais de ces grandes valeurs humaines, de ces mots pompeux, inconséquents, et surtout vides, hein... On en sait quelque chose ! Ceux que les gens utilisent pour se donner l'air intelligent : la vie, la mort, et tout et tout. Alors, moi, je dirais : " La vie, c'est un peu comme une pièce tragi-comique." Et là, il y aurait un binoclard louche aux cheveux gris qui, tout en prenant sa pipe en bouche me rétorquerait d'un air absent " Intéressant, intéressant..." Fais chier. Je le giflerais, c'est certain. Mais, je continuerais : "Parce qu'il y a de ces moments où, par rétention nostalgique, on s'allonge désemparés sur le continuum espace-temps. Les douleurs, les plaisirs, on se les rappelle avec un drôle d'air, une expression tragique et satisfaite : "J'ai vécu, j'ai souffert." Mais, rien ne nous laisse garder cette dignité froide, comme dans ces tragédies antiques -ouais, notre génération n'a rien d'historique- et alors, on finit par se foutre de nous-mêmes." Le voilà, ce putain de drame ! »
Encore une fois, j'ai eu cette pensée : elle est une femme-miroir, mais un miroir crevé. Alors, cette vérité m'a abattu : toutes mes amantes sont bestiales, mais je ne couche qu'avec des mortes.